Die Moorweide

Saugen hör ich einen Schritt.

In erdgebundenen Wolken

verliert sich bald mein Blick.

Dem irdenen Brei entstemmt

ragt unbegreiflich und doch nichts Fremdes

ein Baum zu lichteren Regionen.

Der Quellstrahl platzt in tausend zähen Sehnen,

die fiedrig treiben im feuchten Wind.

Ich seh' die Bö - die sie zu Peitschen macht.

Geschlagen wird der breiige Boden.

Ich hör' danach die Stille quälen

durch tausend schlickbestrichene Enden.

Zurück in Sich tropft nur Morast.